Carta sem rumo.

Te escrevo nesse fim de tarde de inverno, ao mesmo tempo em que fecho os olhos e todos os mistérios recaem sobre mim. Como um manto que me isola do mundo externo e frio. Esses desejos que me tentam e me matam pouco a pouco. Como quem ingere de gota em gota litros de veneno.

A bruma branca do frio da tua pele e todas as lembranças que você é. E talvez tenha sido sempre. Enquanto eu sou só mais essa noite de inverno. Frio, sombrio, noite.

Amor em vão.

E todas as palavras ditas que o vento empurra alma adentro. Isso porque é inverno – talvez sendo outra estação, eu ocupasse a mente n’outros pensamentos que não dilacerassem tanto. Mas esse amor é brando, e no entanto, em vão.

O tempo tem passado numa velocidade absurda, e isso às vezes me assusta tanto. Era sobre isso que falávamos certa vez, lembra?

Acredito que não, boa memória nunca foi o seu forte. Mas é que tem coisas que são inesquecíveis.

Você agora deve ta se perguntando se eu realmente acredito que te escrever palavras bonitas de amor vão adiantar alguma coisa. E eu mesmo respondo: talvez!

Não para mim, nem para nós. Mas é que eu levei a sério tudo o que você me falava sobre bons ventos. Talvez eles levem essas palavras para que transformem em músicas que certamente irão embalar outros romances. To numa vontade desesperadora de ler mais de Caio Fernando e Clarice, de ouvir coisas que me deixem alucinado, de me (re) apaixonar loucamente. E no futuro, eu fico grande, pra contar nossa história que não saiu do papel.

Por fim, te desejo sorte. Ela é a base das escolhas. Seja grande, como me ensinou a ser. Ame, chore, sofra, sorria, cante, escreva, inspire. Como me inspira. E sempre mais. Do amor nasce a poesia e a música. É tudo que eu sei.

Lado alado, lembra?

Voe! É tudo que você sabe.